Estáis muertos. Pero,/ ¿En verdad estáis muertos,/promiscuos homosexuales? MUERTOS SIEMPRE DE VIDA:/ Dice Vallejo/ EL CÉSAR

Estos eran Leticia, Salomón, la Yetis,

alebrestados jotitos de prostíbulo,

añorando la muerte piernasarriba

de las putas,

mordisqueando sus sombras,

sus curvas, sus cosméticos,

imitando sus zafios cadereos,

copiando en los espejos

sus miradas afroides,

espiando por las rendijas de los muros de Jericó

la brutal ceremonia,

desafanándose de calentura y extorsión

en las braguetas de la policía.

Este era Pájara Gustavo.
Fue profesor de educación primaria
y tuvo el alma de cristal (soplado)
por eso lo corrieron de trabajar.
Hizo versitos, coronas de muertos,
valses para quinceañeros;
rezaba novenarios,
hablaba solo con la Virgen María,
se le apareció El Diablo,
y una mañana
lo descubrieron tieso, con el alma trizada,
en libertad de alcohol y de tabaco,
amoratada pájara tucana,
alma de Dios,
salvada de sin amor, de sin calor
humano. Ni divino.


Oh trasvestis casi perfectos de los carnavalitos.
Oh vedettes culimpinados de los gimnasios.
Oh locorronas de las sacristías,
oh pobrecitos de aldea,
apedreados por el vecindario,
cercados por los perros,
ahorcados y quemados en la noche sin tregua.
Oh Rubén de la eterna noche de mi desconsuelo
bebiendo, tronándotelas, de a soledad,
soportando una esposa que no pediste,
echando paliacate con el lechero,
en sartén con el velador, pinicuchado,
de a rápido.
Oh Alejandro malvada
vistiéndote de madrota
porque estabas re feo.
Oh damas caballeros de la fosa común:
por ellos supe, de niño
lo que quiere decir ese mote quemante,
palabra lapidaria
que escuché muchas veces por la vida
y que aún zumba el tímpano:
entremetido,
lucisombra,
cachagranizo,
leandro;
por eso sé que
ahora sé
qué canto.

Este era yo, perplejo:
zurcía, bordaba, jugaba con muñecas,
cantaba, amargo, descreído de Dios.


Abigael Bohórquez, Poesida. El Grafógrafo, 1996.