Un fragmento

Voy con el Pascles para ver al Chucky.

Javier dejó atrás el enrejado y las dos canchas de frontón. Siete años sin faltar los jueves, el día en que se reúnen unos doscientos hombres a apostar, a deleitarse con los que le tunden a la pelota: unos doce tipos correosos, de unos treinta años, descamisados. A Javier se le metió en la cabeza que un día el Chucky regresaría y que tendría oportunidad de vengarse.

Cuando se conocieron el Chucky era ya el que manejaba las apuestas, el que organizaba las comidas después de las seis con aquellos que habían ganado más de dos juegos. Era un hombre demasiado visible: medía más de uno ochenta y la espalda, que siempre traía desnuda, estaba surcada por pequeñas cicatrices. Javier, a pesar de vivir a cinco minutos del frontón, se enteró de su existencia por casualidad, acompañó a un primo a dejar las fotografías del servicio militar a las oficinas que están arriba del gimnasio; entraron por la puerta de la deportiva que da a los laboratorios; se quedaron pasmados cuando vieron el tumulto ese. Javier incluso pensó que sería fácil asfixiarse entre tanto fulano, entre tantos envases y humo; algo le fascinó, algo que le dolía en el vientre: el intermitente silencio que se percibía.

Javier comenzó a perder parte de su sueldo con el Chucky, no tenía ojo para ver qué tipos venían enrachados, quienes no fallarían los tiros; consiguió otro trabajo para poder arriesgar más, no le interesaba ganar o perder, lo que le excitaba era la cantidad que ponía en manos del Chucky. Después de unos meses intentó inmiscuir a su cuñado pero éste no logró engancharse, le parecía una tontería estarse horas viendo como golpeaban una pelota contra unas paredes. Javier quiso contagiar su fiebre a su hermano, a sus dos primos: ninguno lo siguio: excepción de su sobrino el Pascles que se unió no tanto por el dinero sino porque podía robarle a su tío carrujos y cerveza.