La literatura, como cualquier forma de arte, es la confesión de que la vida no basta

No me preocupo de las rimas. Es raro que dos árboles, uno al lado de otro, sean iguales.

Pensar es estar enfermo de los ojos.


Fui como yerbas y no me arrancaron.


Lisboa con sus casas de diferentes colores, Lisboa con sus casas de diferentes colores, Lisboa con sus casas de diferentes colores. A fuerza de ser diferente, se hace monótona.


Durante el día soy inútil; en la noche soy yo mismo.


Lo que hay de mediocre en los sueños es que todo el mundo los tiene.


Fernando Pessoa, Plural de nadie. Verdehalago, 2005.