Hoy es domingo en casi todo el mundo. Pero aquí, sin embargo, muere el miércoles, porque aquí la semana está borracha.

Cada vez más arriba,

cada vez

más deprisa, más alto.

Cada vez

más fuerte y deslumbrante

cegador.

Lejos del suelo, lejos,
cada vez
más distante, más frío.

Aspirar a una altura irrespirable
desde donde las cajas de cartón
y sus ignominosos inquilinos
no sean más que puntos bajo el cielo.


Ésta ha de ser la idea del progreso.


Ben Clark, Los hijos de los hijos de la ira. Hiperión, 2006.