En todas las mujeres que ahora veía pasar por la calle, intentaba sorprender la gracia de algún movimiento que resucitara la imagen de su mujer, no como era en sus últimos días, sino como había sido antes, cuando le proporcinaba aquella dicha que ahora, alguna otra mujer, al pasar, despertaba dolorosamente en su memoria. Al punto apretaba los labios, para no dar paso a la conmoción que le cerraba la garganta, y entrecerraba un poco los ojos, como lo hacen los pájaros posados en las ramas cuando el viento sopla.En los últimos tiempos, también había amado en su mujer el recuerdo de las dichas pasadas, que ya no podían ser suyas. Iba a cumplir cincuenta años.
Luigi Pirandello, Cuentos para un año. UNAM, 1998.
No hay comentarios:
Publicar un comentario